1947

Fotografia: Autor desconhecido

Para mais poesia ouça Fly to the moon – Frank Sinatra

Terça-feira, 25 de novembro de 1947

Na vitrola toca um jazz de um desses cantores da moda, foi ele que colocou.
Ele dança enquanto segura seu copo.
A sala cheira a uísque e cigarros, e talvez eu deva confessar: eu amo esse perfume que exala pelo cômodo e que vem dele.
Ele estende a mão me convidando para acompanhá-lo.
Parece que nossos pés não tocam o chão, que dançamos nas nuvens.
A sensação que tenho quando estou com ele é sempre essa, que estou flutuando.
Observo, com lágrimas nos olhos, a cicatriz que ele carrega na costela, dada devido a guerra.
“Eu estou bem, eu estou aqui, certo?”, ele me diz
Eu tento imaginar como foi por lá.
Eu tento imaginar o medo e a dor que ele sentia.
Eu tento imaginar o alívio que ele tem ao estar em casa e vivo.
Eu tento imaginar a culpa que ele carrega ao estar em casa e vivo, enquanto outros ainda estão lá e morrendo.
Eu tento imaginar, mas a minha imaginação nunca vai ser o suficiente para entender o que ele sentiu e passou por lá.
“Eu sei que sim amor, eu sei que sim”, eu o respondo
Quando ele estava lá meu coração doía.
A cada carta minhas mãos gelavam.
A cada telefonema meu corpo paralisava.
Naquela horrível época eu vivia em função de receber a notícia.
A tão terrível, maldita e temerosa notícia.
Mas, graças aos céus, ele chegou e a notícia não.
Agora ele penteia o cabelo com um cigarro apagado entre os lábios.
Põe a blusa e me pergunta se não eu gostaria de pôr meus sapatos para que possamos ir à praça.
Digo que sim, hoje faz um dia quente e já está ficando escuro por aqui.
Enquanto desliga a vitrola ele canta.
“In other words, i love you.”

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